我没有像以往那样急于证明自己。
推掉了所有的演出和采访，甚至关掉了手机。
经纪人艾米几乎疯了，她一遍遍地打来电话，留言里充满了焦急和担忧。
朋友们也纷纷发来消息，问我怎么了。
我却什么都不想解释，只想逃离这一切。
我回到了小时候练琴的小镇。
这里的一切都那么熟悉，却又那么陌生。
破旧的琴房，吱呀作响的木地板，还有墙上那张泛黄的莫扎特画像。
我坐在琴凳上，轻轻地弹奏起一首简单的曲子。
指尖流淌出的音符，不再是为了取悦任何人，只是为了自己。
我举办了一场小型的免费音乐会，只邀请了小镇的居民和一些真正热爱音乐的朋友。
没有华丽的舞台，没有耀眼的灯光，只有纯粹的音乐。
我闭上眼睛，将所有的情感都倾注在指尖。
一曲终了，台下掌声雷动。
我看到一张张真诚的笑脸，听到一句句发自内心的赞美。
我知道，我找回了自己。
可就在我打算重振旗鼓时，手指传来一阵尖锐的疼痛。
疼的钻心，疼得我整个人缩成了一团。
刺骨的疼痛从指尖蔓延，像无数细小的钢针扎进我的神经。
我蜷缩在简陋的出租屋里，颤抖着看着自己红肿变形的手。
该死！
这该死的旧伤！
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